Die birkenweiße Eiche
steht ganz allein am Feld.
Der Wald um sie herum
ist eine eigne Welt.
Der laue Frühlingswind
welkt Blätter vor sich her.
Die knochentrocknen Zweige
sind kalt und nass und schwer.
Nun wird es auch bald Sommer
und donnernd fällt der Schnee,
wenn alle Kinder baden
im zugefrornen See.
Die Sonne, brennend kalt,
steht niedrig im Zenite.
Die Leute tragen schwitzend
die dicksten Winterhüte.
Das Jahr vergeht im Fluge,
man denkt die Zeit steht still.
Im Herzen wird es Sommer.
Doch nur, wenn man es will.